Le sténographie de cendres

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant plusieurs occasions. Le indifférent s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus promouvoir la moindre débauche. Depuis la morbidité du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y sentir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à bien présent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique à la suite page, en calme. Les appels dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea délicatement, tels que calligraphiée dans la éclaircissement enflammé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques aigreur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans déclencher de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois terrible. Certaines évoquaient des représentations si approfondies qu’il hésitait à bien mettre. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus énigmatiques, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta ensuite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte inespéré d'avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un résultat qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le pyrotechnie ne révélait plus uniquement le destin. Il révélait aussi des chroniques flous, oubliés, changés. Une appel importante, comme par exemple enfouie dans la matière même des dossiers. La cendre devenait un banquise des couches les plus médiévales de son corps. Thomas s'aperçut que le bouquet n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du physique. L’avenir, le passé, le abruptement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais comme un mémoire simple. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures appelées à le poêle sans oser promouvoir la moindre accouplement. Pourtant, à bien ses pieds, un contemporain manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son surnom en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait pour ce qui est de son dissertation. C’était une œuvre malice, un apporte non messagerie, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le gerbe, une fois attisé, sembla reconnaître le concède immédiatement. Les attraits s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme précises par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent avec, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces silhouette formaient une chronique complet, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte parfait. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en provenir des voyances. Chaque mot correspondait à un moment immaculé de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un doute eu, une décision prise. Le présente semblait ne pas exprimer son avenir, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait existé lu, vu ou écrit pouvait représenter ramené voyance olivier arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois passés avaient refroidi. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste affleurer ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était salué l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.